Sobre sueños - mi otra vida -

La vida es un riesgo

afoot — Thu, 26 Jan 2012 23:34:30 +0000

Entro en un local, hay poco color, está todo desaturado. Hay mucha gente moviéndose rápidamente, de un lado hacía el otro. Parece un restaurante de comida rápida, no es el McDonald ni el BurgerKing. Sacan comida de un sitio, la meten en otro, están sirviendo a personas, nos la veo, están estresados pues parece que hay gente. Veo a Isidoro, se mueve de un sitio a otro. No sé si saludarlo, no quiero hacerlo pensar en su drama, ni hacerle pasar un mal trago, quiero darle el pésame, quiero decirle algo. Pienso de nuevo, es el momento, debes de hacerlo, dile algo. En un instante de esos en los que se está moviendo rápidamente para atender a algo, le toco la espalda y se para, se da la vuelta, me mira y me reconoce. Su cara, resistiéndose a ello, se va tornando en un llanto de pena contenida al verme. Conectamos, me reconoce, porque él me conoce a mí y yo le conozco a él y quiere decirme algo, siente algo. Me mira, está apenado… a punto de llorar, llora…

- Isidoro, lo siento… a ver si hablamos… lo sé…
- ¡Te quiero!
- La vida es peligrosa… (Quería decir otra palabra, pienso cual es…)
…
- La vida es un riesgo.

Para que nos querrán, no somos ricos.

afoot — Mon, 30 May 2011 13:27:10 +0000

Hace años. Mi hermano gracias a mi madre ha ocupado mi cuarto y a mí me han cambiado a uno más pequeño. Eso sí, todo es nuevo.

Una mujer dice a mi madre y a mi tía que tengamos cuidado, que nos están persiguiendo, que van tiempo detrás de nosotros, sobre todo de mí y mi hermano. Yo me enfado con la mujer, le digo: ¿qué pruebas tiene usted para decir esto asustando a mi familia? Yo me imagino un tiempo escondido en la montaña, trabajando, con todo nevado, allí en lo alto alejado de la gente, lo pienso y me encanta, me hace feliz.
Se acerca otra mujer y dice lo mismo: Es verdad, se dice en todo el barrio, deberíais tener cuidado.

Empieza a salir mi familia de todos los lados, estamos ocupando la parte de la calle del portal de mi casa. Mi familia va enchaquetada de azul oscuro, estamos contentos, comemos montaditos (a uno se le cae la parte del pan de arriba, mira al plato, pero no se da cuenta) bebemos cerveza. De fondo se escucha “El Calor del amor en un bar” de Jaime Urrutia, y yo digo: más cerveza… y alguien de mi familia repite lo mismo diciendo para sí mismo: mira que gracia gasta Pedro, más cerveza…

Miro a mi madre y a mi tía que hablaba con una mujer que estaba allí con nosotros y digo: para que nos querrán, no somos ricos.

Entro para mi casa, pero mi casa es como una escuela, sola, vacía, blanca, muy sola, llena de puertas, que van a pasillos llenos de puertas, que van a otros pasillos, y más habitaciones llenas de puertas, todo es blanco y está solo… Yo estoy en una especie de cama simple, con un muy fino colchón de espuma blanca, estoy en posición fetal pensando en las montañas, en un huir lejos. De pronto empiezo a pensar en la gente que me busca, y se escuchan pasos, y yo empiezo andar con paso ligero entre los pasillos y puertas, que van a más salas y más pasillos que no llevan a ningún lado. Quiero salir, escucho el griterío de mi familia, allí bebiendo cerveza, y la música de fondo, pero no encuentro la salida.

De pronto estoy en la Alfalfa, es más pequeña, estoy grabando un video con un móvil, es Nokia. Las dimensiones no me encajan y llego a la conclusión de que es la Alfalfa de hace unos cinco años o más. Es domingo, y hay dos bares abiertos, es todo triste aunque haya gente tomando algunas cervezas y terminando lo queda de domingo. Me siento tedioso y triste. Bajo la plaza del pan a toda velocidad sentado en un asiento de oficina negro donde trabajaba en mi casa: no sé si irme a casa o llamar a Lucia.

Un trozo de pata de un felino

afoot — Sun, 20 Feb 2011 20:04:58 +0000

Me desperté, y justamente detrás de mi cabeza, donde está la ventana que da al patio ya no estaba, no había ningún patio sino un inmenso desierto con un trozo de pata de un felino quemada por el sol, donde se podía vislumbrar claramente sus garras. Tenía calor. Mientras, fuera, y entre las cortinas de mi cuarto, se escondían niñas de unos cinco años que me sonreían, que iban y venían, que jugaban.

Lo sabía. Sabía que pasaría.

afoot — Thu, 08 Apr 2010 12:33:38 +0000

Hoy soñé que miraba al cielo fijamente, que se ponía por momentos de un color amarillo claro, y sentí que ocurriría algo; de repente, como una línea cegadora que corta el cielo en dos cayo un meteoro; a miles de kilometro se es escuchó un ruido estremecedor y un leve temblor. Había caído lejos, pero pronto llegaría los efectos del devastador choque. Yo mire atrás. Había mucha gente, seria, con la palma de sus manos sobe los ojos, frunciendo el seño. La luz era muy fuerte. Mire atrás mientras señalaba al cielo y grite: Lo sabía. Sabía que pasaría.

A continuación me metieron en el Ayuntamiento de mi ciudad, y personal preparado para evacuar al personal empezaron rápidamente a elevarme hacía arriba, por distintas plantas y zonas, para ir a un sitio seguro.

Solo recuerdo lava caliente acercándose.

Si tú lo dices yo me callo

afoot — Sun, 27 Dec 2009 15:16:55 +0000

Estoy en una mesa redonda con mi familia, allí se encuentran mis tías, mi madre, hermano y un sonriente Luis Aguilé justo en frente mía. Es como si fuera un cotillón de fin de año, todos hablamos tranquilamente. De repente Luis Aguilé me dice: calla un poquito Pedro, por dios, ya has hablado suficiente. Y yo le digo: si tú lo dices yo me callo, y empezamos a reírnos, nos reíamos y le pellizcaba los cachetes, el cerraba los ojos y ponía cara de felicidad. De repente todo el mundo enmudeció. Entonces le dije: ¿y cómo fue tu paso de la vida a la muerte? ¿Estás mu…? ¿No? Me miro seriamente y después sonrió y me dijo: sencillo… Se levanto y canto “su última canción” según él, la que hizo de puente entre la vida y la muerte. Y se puso a cantar sonriente para todo el público a la vez que yo desde un tablón de corcho seguía la letra de color rojo y escrita rudamente a mano en una hoja pequeña de cuadritos arrancada de un blog, cantando torpemente a la vez que él. No me sabía la letra.

He perdido el pájaro del viejo

afoot — Sun, 27 Dec 2009 14:51:25 +0000

Un padre con boina y barba de tres días y un hijo con la camisa por fuera pelean en lo alto de una vieja azotea de un de un viejo barrio. La azotea está llena de palomares. El viejo cae abatido, ya no puede más y no aguanta las embestidas de su hijo y como puede me da un pequeño gorrión repleto de colores. Salgo corriendo, no puedo perder ese pájaro. Voy andando por la calle Pagés del Corro, justo debajo de mi antiguo colegio José María del Campo, antes Reina Victoria, sujeto bien al pequeño pájaro y este se agarra a mis dedos hasta el punto de hacerme daño. Sigo andando. Lo miro y observo la gran belleza del ave: alas verdes, coronilla florida, largas plumas simétricas… Sigo andando, me dispongo a observarlo de nuevo, y no está, se ha ido, he perdido el pájaro del viejo.

No había taxis para volver. No sabía el nombre del Barrio

afoot — Sat, 28 Nov 2009 16:49:47 +0000

Muchas veces sueño que ando perdido en barrios que desconozco, que nunca visite. Esta noche soñé que estaba por uno donde había grandes carteles de conciertos de grupos y artistas que ya habían muerto. Vi un cartel enorme de Manzanita, y grafitis coloristas y psicodélicos que anunciaban conciertos del grupo Triana. No había taxis para volver. No sabía el nombre del Barrio.

Me digo a mi mismo

afoot — Mon, 16 Nov 2009 00:11:08 +0000

Solo y con paso rápido, casi rompiendo a sudar, voy por la calle Tetuán ya saliendo a campana, busco algo y corre prisa, no me acuerdo de qué es. Las calles están solas y hace algo de frío. Me dispongo entrar a un bar antiguo, de ventiladores enormes que cuelgan de techos altos. Un hombre gordo con una barra de hierro se dispone a echar las persianas, a cerrar el bar, le digo -¿Puedo entra?- me dice con un repetido leve giro de cabeza –No-.

Me doy al vuelta, voy hacía Triana de nuevo, hay zonas que ya no tienen luz, están oscuras. Veo gente montada en bicis que van a sus casas, que van aceleradas. Yo sigo andando. Me llaman al móvil, saco un iPhone 3Gs que me acabo de comprar hace unos días, veo quien me llama y soy yo, pone JPS, mis iniciales con las que firmo mis trabajos.

Me digo a mi mismo: No lo cojas o te arrepentirás. Arrastro el dedo por la pantalla, descuelgo y escucho mi voz como si fuera la voz de un contestador automático, una voz pregrabada que me dice: Hola, soy Pedro José Saavedra y estoy medio muerto.

Todos os fuiste a dormir

afoot — Sat, 05 Sep 2009 19:37:17 +0000

Yo, frente al ordenador, mirando fijamente a la pantalla, y desde mi cuarto por el pequeño y estrecho hueco de la puerta miro al fondo del pasillo; ruidos y luces mortecinas, destellantes provenientes de la televisión me anuncian que mi familia empieza a tener sueño; negro y profundo. Despierto, mi ordenador está apagado, mi cuarto oscuro, el pasillo es un abismo y grito: Mama. Salgo corriendo, voy a la cocina, voy de nuevo a mi cuarto. La persiana de mi ventana está medio cerrada, me agacho y veo poca luz, solo una fina y lenta lluvia cae encima de trozos rotos de cabezas de estatuas romanas al lado de sus correspondientes moldes. Yo me siento feliz y descansado. Mi madre me pregunta ¿Qué te ocurre, no te dormiste? No se lo que me paso, me dormí frente al ordenador, y cuando me desperté todo estaba oscuro, todos os fuiste a dormir.

150 años o más

afoot — Sun, 09 Nov 2008 15:30:19 +0000

Estoy en el piso de la Calle Asturias, en Sevilla. Allí mi tía tenía una peluquería, pero ya la dejó, ahora se dedica a pasar el tiempo haciendo otras cosas.
Estoy en un cuarto, uno de los que dan a la calle, es un bajo. Está todo oscuro, está cayendo la tarde y apenas entra iluminación por las ventanas, es una luz azul mortecina. En la habitación hay sofás camas, están llenos de sabanas arrugadas, y yo, mi tía y mi madre estamos medio soñolientos.
Veo una especie de bulto entre las sabanas, es pequeño, no sé lo que es y se lo pregunto a mi madre:

- Mama, que es lo que hay ahí.
- ¿Dónde?
- Ahí, debajo de esa sabana.
- Ah! Es un familiar nuestro, pero creo que ya habrá muerto.- Dijo mi tía-¿Muerto?
Entonces mi tía y mi madre empiezan a mover el bulto, a quitar la sabana, a acariciarlo.
- Si está vivo, todavía vive. – Dijo mi madre-

Entonces sacaron de la sabanas un ser pequeño y marrón, descompuesto que medio habría los ojos y que se le veía toda la mandíbula y los dientes. Era mujer, y aparentaba estar cansada de vivir, como si hubiera sido castigada a vivir eternamente hasta que se convirtiera en polvo.

Mientras mi madre y mi tía la lavan y la arreglan para volver a meterla entre las sabanas le digo a mi madre:

- Y cuantos años puede tener.
- Por lo menos 150 años o más.

Entonces aparezco en el centro de Sevilla, es de madrugada, todo está solo. Empiezo a correr desde la Plaza del Salvador hasta la Plaza de San Francisco, me elevo y efectivamente, empiezo a volar, alto y más alto. Veo a un grupo de amigos, es Antonio Cid, Ángel, Jero, Paula y algunos más que desconozco. Han salido del Picalagarto, están con sus bicicletas y se están despidiendo para partir a sus casas. Yo desde lo alto les grito y les saludo: Hola, me veis, estoy aquí.